Уроки войны

НИЧТО НЕ ВЕЧНО НА ЗЕМЛЕ

Текст был написан в 2016 году. Перед публикацией, в него были внесены правки и примечания с учётом обновлённых реалий.

29 августа 2009 года Донецк пережил грандиозное событие — открытие «Донбасс-Арены». Этот стадион по-своему важен для каждого. Для футбольного клуба «Шахтёр» — это домашняя арена высшего уровня. Для жителей и гостей Донецка — прекрасное место для того, чтобы посмотреть футбол и поболеть за любимый клуб. Для Рината Ахметова, владельца и почётного президента ФК «Шахтёр» (да и просто самого богатого человека в Украине и одного из богатейших людей в Восточной Европе) — очередная дорогая и роскошная игрушка. Ну а для Донецка «Донбасс-Арена» конечно же является точкой на его карте, украшением и гордостью города.

Открытие стадиона было масштабным и наверняка недешёвым мероприятием. Пели звёзды украинского шоу-бизнеса, выступал Президент Ющенко, другие политики и, естественно, сам Р.Ахметов. Без прямой телетрансляции не обошлось. Фейерверки были шикарные. Официальный сайт «Донбасс-Арены» до сих пор встречает посетителей яркой картинкой миллионов искр над залитой синим светом чашей стадиона [в настоящее время сайт не функционирует]. Там же можно увидеть, сколько разнообразных сервисов предоставляет комплекс «Донбасс Арены» — это и конференц-залы, и фитнес-центр, и музейные туры, и VIP-сервис. Выглядит всё фешенебельно и качественно.

Захожу на статью «С днём рождения, Донбасс-Арена!». Много красивых (бесспорно, заслуженных) слов о том, как открывался стадион, с кем играл «Шахтёр», какие одержал победы. Читаешь и видишь пред собой заполненный болельщиками в оранжевых шарфиках стадион, скандирующий: «Шах-тёр!!! Шах-тёр!!!». А еще VIP-ложи, с которых на очередную победу своих игроков поглядывает Ринат Леонидович и его друзья.

Однако, ближе к концу статьи атмосфера меняется. «Сегодня, спустя практически год и четыре месяца с последнего матча «горняков» на «Донбасс-Арене», домашний стадион «оранжево-черных» – арена милосердия и гуманитарный центр. Практически ежедневно сюда прибывают грузовики с продуктами, груз сортируют и расфасовывают почти 700 волонтеров, чтобы оказать помощь всем нуждающимся жителям Донбасса». Читаешь эти строки, и как будто какая-то невидимая рука переносит тебя из уюта, блеска и роскоши в совершенно иной мир: нищеты, слёз и безысходности. Вчерашнее место проведения матчей Лиги Чемпионов и украинской Премьер-лиги больше не принимает футбольные матчи. По земле, на которую ступали самые дорогие бутсы мира, теперь ходят люди, нуждающиеся в самом элементарном. Там, где ещё вчера купались в славе, сегодня ищут приюта. Арена зрелищ стала местом раздачи хлеба.

Беда, пришедшая на нашу землю в виде вооружённого конфликта, расставила свои приоритеты. Тяжёлое оружие с каждым своим выстрелом сеет, как бы это цинично не звучало, не только смерть и горе. Оно не только разрушает, казалось бы, надёжные бетонные стены домов, лишая тем самым людей крова. Есть что-то ещё во всём этом…

С одной стороны, война — наверное, самое абсурдное действие во всей вселенной. Задумайтесь только, тысячи и тысячи людей убивают друг друга только за то, что они выступают (часто недобровольно) на стороне противника. Похоже на какую-то страшную абсурдную игру.

Но есть и другая сторона медали. Война вторгается в наш разум и заставляет нас, хотим мы того или нет, задуматься о некоторых вещах, которые ранее нам казались несвоевременными или маловажными. Она побуждает нас оторваться от привычных бытовых вещей, пустой болтовни о том о сём, приколов и веб-серфинга. От шоппинга, вечного круговорота «дом-работа-дом», атмосферы уютных офисов и накатанных расписаний дня, недели, месяца, года…

Война производит в нас действие сродни тому, какое имеет смерть близкого или знакомого человека. Оно и не удивительно, ведь война даже не сеет смерть. Она и есть смерть по своей сути. Так вот, смерть знакомого или родного человека похожа на бетонную стену, останавливающую нас на полном ходу жизни. Больно, неожиданно, жёстко.

Есть вещи, на которые мы зачастую не можем найти времени или желания: почитать хорошую книгу, зайти в гости к тому, кто давно нас приглашал, помочь тому, кто нуждается в нашей помощи или зайти в церковь, мимо которой мы регулярно проходим.

Смерть как будто останавливает время, вонзается в наш график стальным сверлом независимо от того, кто мы: студент или президент, профессор или политик, кассир или банкир. Новость об утрате знакомого нам человека приходит внезапно. Нам просто говорят: «Завтра в 18:00 встречаемся у него дома». И мы находим время. Не можем не найти. Откладываем все планы, потому что знаем, что больше уже его не увидим.

И там, на месте, где говорят только наилучшие слова, мы находим всё то, на что раньше у нас не хватало времени. Там мы читаем, пусть даже несколько строк, из Книги, способной нас сделать мудрее. Там мы заходим в гости, хоть и в последний раз. Там мы помогаем, если не ушедшему, то оставшимся без него. Там мы заходим в церковь, много слышим о бренности бытия и вечных ценностях.

Война производит тот же эффект, только в разы больший. Хотя бы в силу своего масштаба и количества жертв, которые она приносит.

Конечно, можно закрыться от всего мира и сказать: «Меня это не касается». Или рассуждать о том, что было бы, если бы исторические обстоятельства сложились иначе. Можно радоваться победам своей стороны в этом чудовищном военном конфликте. Но война кричит. Этот крик не исчезнет даже если мы закроем глаза и уши или попытаемся от него убежать. Бог сказал первому убийце во вселенной: «Голос крови брата твоего вопиет ко Мне от земли» (Быт.4:10). Кровь убитых не молчит. Она вопиет из земли. Можно сделать вид, что ничего не происходит, проживать или прожигать время. Но убитые взывали, взывают и будут взывать.

О чём? Они просят нас, оставшихся в живых: «Вынесите уроки из того, что случилось! Пусть наша смерть не будет напрасна! Пусть наши матери, жёны и дети не плачут по ночам зря».

Мы должны вынести уроки из трагедии под названием война. Из уважения к тем, кого уже не вернуть. Из сожаления к тем, кто остался.

Какой же урок нам следует вынести? Что необходимо понять и изменить?

Каждая смерть, останавливая нас на полном ходу, сообщает нам простую истину, которую мы слышим, но не хотим признавать: «Ничто не вечно на земле». Она режет ухо и слегка сдавливает сердце. Мы откладываем эту мысль на верхнюю полку шкафа, прячем от глаз. Мы не хотим об этом думать. Нам кажется, что есть исключения. Есть варианты. Есть ещё время, в конце концов.

Суровая реальность говорит о том, что вечного на Земле нет ничего. Можно философствовать о том, что есть что-то, что существует уже многие тысячи лет. Нам от этого нет пользы. Нет разницы, когда наступит конец света: через пятьсот или через пять тысяч лет. Через лет сто никого из нас, ныне живущих, уже не будет в живых. Наша земная жизнь коротка. У неё есть конец. Каждая смерть напоминает нам об этом. Не слишком деликатно, правда, но такова уж её природа. Смерть — довольно грубая женщина. Заходит без стука, практически выбивая дверь. И никакие замки нам не помогут.

Мало того, что она обычно заходит без стука, перед ней все равны. Ни перед одним законом все так не равны, как перед законом смерти. Бомж или чиновник — все смертны. Взяток смерть не берёт. Договориться с ней не получится.

Так что же делать нам, пока остающимся здесь? В древнем мире в ходу была поговорка: «Будем есть и пить, ибо завтра умрём». Идея проста: пока жив, бери от жизни всё. Не думай о том, что будет потом. Если вдруг взгрустнётся и начнёшь думать о вечном — найди способ расслабиться, получить удовольствие и всё пройдёт. В наше время эта поговорка звучит как «жизнь одна — живи ярко!». Шоппинг, крутые курорты, рестораны, салоны красоты — нам не до глупых мыслей о вечном. Que Sera, Sera (будет то, что будет).

Есть ли смысл в том, чтобы заглушать вопль отошедших в иной мир? Неужели что-нибудь изменится, если мы заткнём уши разума и закроем глаза души? Не напоминает ли это маленьких детей, закрывающих глаза и думающих, что всё вокруг погрузилось во тьму? Есть ли смысл не обращать внимание на боль и продолжать жить как ни в чём не бывало? Насколько разумно пить горстями обезболивающее лекарство, когда необходимы вмешательство и квалифицированная консультация врача? Сколько так можно прожить? Да и, в конце концов, какими могут быть последствия подобного промедления? Расстрел «небесной сотни» на Майдане, боевые действия на Донбассе, а 24 февраля 2022 года — открытое вторжение российских войск в Украину — задают нам этот вопрос каждый день. Не только война: аварии на дорогах, несчастные случаи с летальным исходом, пандемия, унесшая множество жизней, задают нам ясные, стучащие в висках, как головная боль, вопросы: что делать? Готов ли ты? А что ждёт “там”?

Каждый день нам напоминает то, что на земле ничто не вечно. То, что вчера ещё казалось нерушимым и крепким, уже сегодня оказывается хрупким и уязвимым. Ведь, согласитесь, никто не мог предположить, что что-то может помешать проводить футбольные матчи на донецкой арене. Она казалась уютным, защищённым местом, безопасность которого ничто (или никто) не мог нарушить — в конце концов, за ней стоял самый богатый человек Украины!

Российско-украинский военный конфликт показал, что на земле ничто не вечно. Какие бы крепкие стены мы ни возводили, какие бы дорогие проекты ни задумывали — всё может быть разрушено в один момент. Оружие, сеющее смерть, снова напоминает нам, что на земле всё временно. Человеку отведён небольшой промежуток времени, в масштабах истории — вообще короткий. В Псалме 89-ом написано: «Мы теряем лета наши, как звук. Дней лет наших — семьдесят лет, а при большей крепости — восемьдесят лет; … проходят быстро, и мы летим. … Научи нас так счислять дни наши, чтобы нам приобрести сердце мудрое.» (Пс.89:10,12).

Тленность человека и неминуемый конец его земной жизни — неоспоримый факт. Кем бы мы ни были, нам придётся расстаться с этим миром. Вопрос в том, как мы проживём эти дни, «приобретём ли сердце мудрое»? Не окажутся ли эти семьдесят—восемьдесят лет пустой тратой времени? Когда жизнь приблизится к закату, не будем ли мы сожалеть о бесцельно прожитых годах? Вынесем ли этот важный урок из войны, которая жизни столь многих наших соотечественников?

Фёдор Левчук — переводчик, редактор. Проживает в Украине.

Фото: Pixabay.

© 2023 “Христианский мегаполис”. Материал опубликован с согласия автора. Мнение редакции не всегда совпадает с мнением авторов публикуемых материалов, однако это не препятствует публикации статей, написанных с разных позиций и точек зрения. Редакция не несет ответственность за личную позицию и богословские взгляды авторов статей, точность и достоверность использованных авторами источников, и переписку между авторами материалов и читателями. При цитировании материалов портала “Христианский мегаполис” в печатных и электронных СМИ гиперссылка на издание обязательна. Также укажите следующую информацию: “Данный материал был впервые опубликован в “Христианском мегаполисе”.” Для полной перепечатки текста статей необходимо письменное разрешение редколлегии. Несанкционированное размещение полного текста материалов в печатных и электронных СМИ нарушает авторское право.